ele me mostrou a pequena garrafinha de vidro, tapada com rolha, vazia. o que é isso?, perguntei. minha alma, ele disse. ela é essa garrafinha?, quis esclarecer, meio estupefato. não, idiota, ela está aí dentro. mas está vazia, insisti. não, idiota, ele riu de novo. minha alma está aí. você não enxerga porque tem essa sua doença realista que te aflige. está certo, admiti, sem exatamente concordar. sempre fui um realista feroz, defeito de formação, admito. quer dizer que sua alma está engarrafada. e qual o sentido disso? ah, ele suspirou, sei lá. meu corpo estava precisando de umas folgas, resolvi deixar minha alma à parte por uns dias. por uns dias, repeti. por uns dias. quantos dias, exatamente? e com que propósito? mas então ele desconversou e não quis me prestar esclarecimentos de jeito algum.
desaforos 