ela com boca e bochecha de fruta da estação. biquinho para falar, vogais que rolam sensualmente sobre a língua antes de serem lançadas aos ouvidos ávidos e circunstantes. algumas, mordidas pelos dentes antes de sair.
vou mostrar à mocinha o sabor rústico dos campos do interior, montanhas de gado e café, o acento da poeira que trago na língua áspera.
não sei quem vai gostar mais, ela ou eu.
desaforos 